Histórias Que Tia Augusta Não Conta

Para os boleiros de bom gosto

2010-05-02T22:59:00.000-03:00

A oitava arte

Marcelo Mayer

Sem bico

De classe

De chapa, de chinelo

De lado, de trivela

Lençol, de frente, de costas

Peito do corpo

Peito do pé

De testa

Não era balé, meu irmão

Era futebol

Era um crime

Que servia em qualquer jornal

No qual não circula mais

Da qual o gol não balança mais

Em que a vitória

Deixou de ser ressaca

Mas foi um cala a boca

Poeticamente trivial

Untitled

2010-04-29T16:54:00.000-03:00

Pois é, eu até prefiro o Vertigo, mas sem dúvidas que esse filme é genial. E o trailer também. E A música nem se fala. Viva Alfred Hitchcock!!!

Ela

2010-04-18T18:25:00.000-03:00

Ela quer fugir, só não encontrou algum endereço que lhe satisfaça essa decisão. Ela é um verbo sem rima, uma linha reta, uma antítese poética, uma dialética sem retórica. Ela é uma fugitiva e seu refúgio mais distante é o banheiro no qual tira sua fantasia diante de uma pia que insiste em guardar uma velha escova de dentes.

Ela não tem música pra dançar, sem melodia para assoviar enquanto se arruma para ir à padaria mais próxima. Seu único diálogo é um bom dia ao porteiro e sua maior aventura é qualquer notícia no jornal. Sua eloqüência é o barulho da TV e seu encanto é um roupão ao lado do sofá. Desnuda de qualquer homem, de qualquer abraço, de qualquer sorriso que lhe desse um beijo.

Ela acredita no amor. Talvez porque ela se encante com tantas mentiras gostosas. Talvez porque algum poeta cruzou o seu caminho. Talvez porque alguém a dedicou uma canção qualquer dos Beatles ou de Vinicius de Moraes. Ela quer mesmo fugir, só não sabe o que levar: minha guerra declarada contra o amor, minha complexidade de um aprendiz de poeta ou sua própria indagação de uma piada sem graça e uma boca sem beijo. Ela é linda, porque seu corpo sem rima é aonde enumero meu coração. Ela é linda, uma canção que Deus hesita em cantar.

Spider-Man! Everybody Gets One.

2010-04-15T11:04:00.001-03:00

Ela estava sentada ecutando música. ele também.

Ela estava usando a mão como se fossem baquetas e a cabeça fazia um movimento pra frente que fazia seu cabelo descer na testa. ele também.

Os dois escutavam músicas. das possibillidades distintas do que poderia ser, ele imagina que talvez fosse uma de suas bandas preferidas. Algo como uma coisa que uma menina levemente atraente escutaria no ônibus e que parecia dancante. uma dança discreta, como se ninguem mais visse. Ele pensou em Kings Of Convenience, I'd Rather Dance With You, mas na certa deveria ser demais pra sua vontade.

Numa certa altura, os dois começaram a dançar suas músicas separadamente, como se estivessem em sintonia. Os dois se olharam e ela, docemente riu. Como se imaginasse:

"ainda bem que não sou a única".

Ele, por falta de coragem em tomar uma decisão logo imaginou diálogos interessantes e falas que poderiam ser ditas a ela tal como:

"olá senhorita, te achei deveras interessante mas temo que minha timidez seja um empecilho para tal comunicação"

Desceram do ônibus na mesma parada. Ele acendeu o cigarro, tragou, soltou a fumaça e acordou dessa doce e estranha frustração.

Aquele abraço

2010-04-11T23:59:00.000-03:00

Para aqueles que reclamam dos preços em museus e teatros, mas pagam mais de cem reais em uma boate. Para aqueles que cultivam a cultura, mas preferem guardar o conhecimento na prateleira a mostrar para o povo. Para aqueles que reclamam da política, mas não se lembram em quem votou, porque antes do presidente, o deputado é a sua voz. Para aqueles que acham que cinema só é cinema se for culto, cult, contemplativo, dramático e não sabem o quanto é divertido ver Arnold Schwarzenegger dar tiros para todos os lados e explodir carros.

Um salve também para todos aqueles que se comovem ao ver um cachorro procurando comida no lixo e chamam de trombadinha uma criança dormindo nas ruas ou morando em um barraco quase por cair. Para todos que culpam a mãe natureza pelos deslizamentos, tragédias e enchentes, mas esquecem que construíram em barragens e jogaram lixos nos bueiros.

Um abraço para aqueles que vão à igreja achando que vinte ave-marias bastam para se desculparem e chegando em casa, gozam da desgraça dos outros. Um forte abraço também para todos que querem paz tirando a dos outros. E a todos que bebem e fumam usando o argumento de ser um ato social. Considere minha homenagem também para aqueles que passam horas se lamentando da própria desgraça e usam como desculpa a influência de lua no mapa astral. Para todos que juram eterno amor, mas vejam no sexo casual um divertimento porque traição sua é comédia para os outros.

Um abraço para todos que levantam uma bandeira para qualquer causa. Seja ela o racismo, gays, católicos, evangélicos. Porque parabéns, vocês estão contribuindo para o preconceito. Porque se você é da raça negra, amarela, vermelha ou branca o problema é seu. Eu sou da raça humana. Também aos gays que se comportam como mulheres e às lésbicas que se comportam como homens deixo meu abraço, pois a fantasia que vocês se vestem é mais preconceituosa do que as suas sexualidades. Porque um homem ou mulher que se comporta como o sexo oposto está sendo preconceituoso com ele mesmo.

Não posso me esquecer de mandar meu alô para os que moram em apartamentos no Leblon, Cambuí, Moema, Alphaville ou Jardins e levantam a bandeira hippie e não ao consumismo. Para todos aqueles que vestem a camisa do Che e nem sabem que ele é argentino. Para todas as pessoas que tiram fotos de si mesmas no espelho e postam no Orkut. Para todos que se acham modernos usando roupas e óculos que Bob Dylan usava há 40 anos atrás. Para todos que vão à Tock & Stock comprar móveis contemporâneos e não sabem que nos anos de 1930 a escola Bauhaus já tinha criado tudo isso. Para todos que lêem somente as manchetes de jornais e saem por ai opinando e criando argumentos que sustentam toda burrice humana. Para, também, quem paga milhões de dólares em quadros que teu filho desenharia melhor. E meu último salve para quem não sabe o que significa na tonga da mironga do kabuletê.

Queimando tudo

2010-04-01T10:40:00.006-03:00

O começo é como todos os outros. Você corteja, olha, julga, vê se está boa, para aí sim poder comprá-la. Logo em seguida, você faz o procedimento padrão, que é dar carinho, amor e paciência. Perfume-a bem direitinho com os mais diversos aromas. Dê um tempo. Pouco. E logo depois você já fica convencido de que o consumo será prazeroso. Dá um tapa, joga em cima da cama. É o suficiente pra ela começar a gritar, muito. Daí você continua com a tortura, vira ela, e faz ela gritar mais. Passados alguns minutos a satisfação é garantida.

Também funciona com um bife.

Estação inferno

2010-03-30T09:53:00.003-03:00

Já estou cansado e mal acordei. Estou na estação do metrô, eu e muitos outros indivíduos. Já estou desanimado de ter andado até aqui, mas quando chego, meu ânimo acaba. Muitas filas, pessoas se empurrando, passando na frente dos outros na tentativa de ganhar alguma vantagem, mesmo ela sendo mínima e que no final, vão chegar no mesmo tempo que iriam se fossem mais educados. Vários exemplos de selvageria, poderia ser usado em uma aula de "o que não se deve fazer".

Em meio a isto tudo, dois caras começam a discutir... sei lá porque, acho que um pisou no pé do outro ou foi empurrado, com tanta gente encostada uma na outra é difícil identificar o que está acontecendo, mas eles começam a se xingar, é fdp pra cá, fdp pra lá... ameaças...

- Você não sabe de onde eu venho, sou da quebrada tal. - o outro responde aos berros

- E eu sou da quebrada tal, você não sabe com quem tá falando, mano, não tem medo de morrer não? - Se ele tem medo de morrer eu não sei, mas tenho medo de ficar mais idiota ouvindo essas merdas.

Continuaram nas ameaças, tinha seu lado cômico ouvir isso logo de manhã, mas no final, eu tô pouco me fodendo para de onde esses caras são, e se um vai matar o outro. E no final, e daí de onde você é? Você é "mau" pelo bairro de onde veio? Ou será que você não se garante e vai ter que chamar seus vizinhos?? Por mim os dois poderiam vir do inferno que eu não estaria interessado em ouvi-los. Durante toda a discussão, um guarda do metrô fica olhando para eles com cara de assustado, ótima atitude, ainda fico me perguntando para que esses caras servem.

Passam mais uns dois trens para que os caras "maus" consigam entrar, eu só entro dois depois... cruel. Se eu quisesse discutir com quem me empurrou ou pisou em mim, teria discutido com uns vinte ao menos. Mas não sou mau o bastante como os outros dois, além disso, meu bairro não tem nomes assustadores e provavelmente nem iriam conhecer o lugar... e ficar falando de onde veio pra dar uma de fodão na briga é triste... daqui a pouco vão gritar pela mãe pra ajudar também.

Finalmente entro, após quase ser jogado pela outra porta do vagão, consigo parar me segurando no teto, alguém está com o cotovelo no meu pulmão, está difícil até de respirar, tento segurar em algum outro lugar, mas estão a mais de um metro de mim e aqui isso quer dizer umas sete pessoas de distância, seguro no teto mesmo. Estou lá parado, quieto, rezando para que minha estação chegue logo. Duas senhoras estão conversando, pela altura que estão falando, devem estar querendo compartilhar o assunto com todo o vagão. Uma era gordinha, e a outra apenas baixinha, (quase não dava pra ver essa, mas pra ouvir...)

- Maria, você não sabe... - Fala a gordinha como se fosse um fato histórico.

- Mas me conta Joana! - diz desesperadamente a baixinha toda curiosa, nisso eu penso, ela quer saber, mas eu não.

- O filho da Isabel tá até roubando!! Você acredita? Dizem que o menino fuma maconha! Tá roubando pra comprar macooonhaaaa!!!! Pode uma coisa dessas?

Não, não pode uma coisa dessas, eu não posso estar ouvindo isso na maior cidade do país.

E ela continua falando...

- Já roubou a mãe, a casa dos vizinhos e dizem que até tá roubando em outros lugares!! - diz com uma cara de desespero.

- Meu Deus... não acredito!! Um menino tão bonzinho!! Olha o que essas drogas fizeram com ele!! - Quase grita a baixinha

Pára o trem que eu quero descer!!! O menino tão bonzinho foi transformado em um ladrão por causa das drogas, é, ela tem poder de transformar anjos em demônios. Vamos simplificar todos nossos problemas e colocar a culpa em uma única causa. Nada de errado com a sociedade, o governo, a família do garoto, são apenas as drogas que estão acabando com o mundo. Não estou defendendo nada, mas ninguém começa a roubar do nada, de um dia pro outro, já tinha algo errado antes. E não precisa de nada para roubar, basta ter má índole, que digam nossos políticos. Me lembro também dos casos na justiça em que o réu diz "Eu não tive culpa, eu matei e roubei os dois porque estava drogado!", sim, claro, as drogas o fizeram comprar uma arma, planejar um crime e executa-lo. Com certeza ia contar para os amigos com orgulho de ter matado dois filhos da puta, apenas por diversão, claro, diria isso se não tivesse sido pego, mas agora a culpa é das drogas.

Enquanto estava divagando, ouço o nome do meu destino. Deixo as duas senhoritas e outras quinhentas pessoas no vagão e finalmente saio, algumas vezes o tempo não passa. Saio da estação e vou direto para o trabalho, já estou atrasado, fato comum. Olho para minha mesa e vejo, meu fone de ouvido... putz... isso poderia ter me salvo! Como pude esquece-lo aqui! A música podia te me poupado de passar tanta raiva. Bom, pelo menos vou ligar ele agora, que tenho certeza que ainda posso passar muita raiva até o final do dia.

Tríptico

2010-03-25T20:45:00.000-03:00

primeiro round:

"sinto uma vontade insuportável de comer, beber, dormir e conversar sobre literatura, ou seja, ficar sem fazer nada e ao mesmo tempo sentir-me um homem honesto. Aliás, se minha ociosidade lhe causa repugnância, posso prometer escrever com você, ou ao seu lado, uma peça, um conto... Que tal? Não quer? Bem, você é quem sabe." Anton Tchekhov

segundo round

"Vontade é uma palavra errada, porque em ultima análise você pode chamá-la de desespero. A fonte do desespero é a absoluta consciência de saber que é impossível realizar essas coisas; dessa maneira eu posso, por assim dizer, fazer qualquer coisa. E a partir desta qualquer coisa, a gente vê o que acontece." Francis Bacon

terceiro round

"I was sayin let me out of here before I was

even born--it's such a gamble when you get a face

It's fascinatin to observe what the mirror does

but when I dine it's for the wall that I set a place

I belong to the blank generation and

I can take it or leave it each time

I belong to the ______ generation but

I can take it or leave it each time" Richard Hell And The Voidoids

Os Beatles voltaram

2010-03-21T23:17:00.000-03:00

Déficit de Atenção

2010-03-18T19:49:00.000-03:00

Eu tenho algo para fazer, que agora não é necessário revelar. Eu tenho algo para fazer, que mudará tudo o que eu penso. O que eu quero fazer vai ser bem legal, vai ser animado, vai ser recompensador. Eu tenho a leve sensação de que não esperarei muito para isso acontecer. Sei que não. E está tudo pontilhado, tudo pela metade, quase costurado. O que eu quero fazer vai precisar de muita atenção e tempo gasto, muita noite, muito calor e muito suor(não figurativo). Se eu fizer essa coisa, tudo ficará mais fácil, muito melhor para que consiga realização futuras. Eu tenho que tentar fazer isso. Sério. Coca-Cola.

ciga r r o. g us t a v .

l i m

Sorte ou azar

2010-03-13T16:10:00.000-03:00

Ontem eu sonhei contigo, amor.
Tal qual Chico.
Mas tal sonho foi dionisíaco.
Em meio às suas costas, eu procurava as respostas.
Meu corpo se enchia do céu.
Suas pernas num labirinto.
Achava seu fim.
Abrasada a noite.
Passei minha ponte, seus toques me faziam um poeta.
Sua graça, tirava meu sério.
E tua voz dizia coisas.
Coisa que minha valente vida se desarmou.
Fatal saber que era um bem-me-quer. Entre dous.
Normal era saber que eu podia ser feliz.
Chamava até aquele lugar de nossa cama.
Caí da cama, sorri para o espelho.
Segui meus passos.
Hoje eu sonhei contigo, dor.
Minhas momices sem par estavam a mil.
Incontáveis cigarros. Isqueiro amarelo.
Doses e doses.
Desora para estar aqui.
Foi a sádica conversa das seis da tarde.
Incrédulo.
Seus olhos tinham outro par.
Sua conversa, diverso sotaque.
Teu coração, outro lugar.
Refuguei. Não lutei.
Minha covarde vida se manifestou.
Valia a discórdia? Uma crise de nervos?
É só pensar que não deu.
Ter peito de pedra pra seguir adiante.
Caí do cavalo, chorei para o cinzeiro.
E não pude acordar.

Em Fenacistoscópio. Abril de 2009.

Exercício.

2010-03-11T22:48:00.001-03:00

é assim:

Você está naquele muquifo, num bar na esquina de sua casa. O bar até que lhe é agradavel, todos os dias a mesma coisa pede-se por favor que não mude.

Chega, desce as escadas quase não enxerga nada, escosta a mão na parede e se guia automaticamente até o balcão. Ao redor do balcão estão somente algumas pessoas, tais bêbados que como eu chegam aqui as 21 e saem somente as 2 quando o dono pede atenciosamente para que saiam. O bar ate que é legal, ouve-se musica boa, a cachaça que não deve ser julgada em lugar nenhum, também é boa e de vez em quando o Bigode desce uma porção de amendoins. Ontém, quando cheguei, avistei uma jukebox. Estava lá toda brilhante e pedindo para ser tocada. Como fui o primeiro a chegar dei de cara com aquela maravilha, pedi uma dose, acendi um cigarro e desci as fichas. Passando, Passando, Passando, PARA. Uma pessoa com uma sanfona, cabelinhos lambidos e uma taça de martini quase caindo pisca para mim. Não são lágrimas a toa. São lágrimas selvagens e, de certo, botei o disco inteiro pra tocar.

Acompanho aquela rouquidão como um suplício, tal como uma pessoa a mais sentada naquele balcão. É tentação debaixo de uma garrafa, e querendo esquecer que ao chegar em casa serão somente ratos e baratas.

Mais um dia e mais uma canção.

Conversa de bar

2010-03-09T09:38:00.004-03:00

Marquei de tomar umas com uns amigos da faculdade, acabaram-se as férias, botecopróximo da facu, assim me sinto menos culpado de não ir pra aula. Chego lá meia hora atrasado, tinha uma amiga,sentada tomando cerveja, mas tinha acabado de chegar, por isso meu atraso nem foi percebido, ele foi é proposital, pois sabia que ninguém chegaria no horário.. É sempre assim, se fôssemos tão pontuais e certinhos, nem teríamos ido para o bar e sim para a facu, mas esses não seriamos nós.

Nos cumprimentamos, conversamos, bebemos cerveja e peço uma cachaça, e ela também, surgem assuntos sobre o futuro. Ela diz precisamos fazer algo da vida, vamos montar um bar, não quero ser empregada de alguém minha vida toda.

Bem, acho que ela quase não trabalhou para ninguém e mesmo assim já sabe que vai ser um saco. E eu trabalho e sei que é um saco.

É, um saco trabalhar para um boçal que só te explora. Um bar ia ser do caralhomesmo, porra, eu já fico neles todo o meu tempo livre e pago pra isso, se eu ganhasse então, ia ser foda, assim talvez entenderia como é trampar com o que gosta.

Já estava imaginando o bar, até o endereço, baixo augusta, lado underground(ultimamente está mais para hype), um bar com um som de bom gosto, algo que anda difícil de se encontrar, você só acha isso pagando para entrar nas baladas ou bares caríssimos, mas eu não quero isso, eu quero a liberdade de entrar e sair quando quiser e não ter de pagar por isso. Um som com uma playlist decente, vários estilos, classicrock, indie, mpb, boa música.

Também aproveitaria para chamar os amigos que tocam para fazerem um som por lá.

Em meio aos meus devaneios, chegam outros amigos.

Todos como seu copo cheio e começam algum assunto, na verdade eu nem estavaprestando muita atenção na conversa, eu estava pensando na música tosca que tocava na hora. Bebo mais um copo e minha revolta interna com o som termina, já que não adiantaria de nada.

Começo a prestar atenção ao contexto. Estavam falando sobre a tropicália.

Qual vocês acham melhor, a tropicália ou a bossa nova?

Bem, sei lá, acho que não tem comparação, é muito complicado comparar essas coisas.

Começam a surgir as opiniões. Uns acham que é realmente difícil comparar, cada um é bom do seu jeito. Mas a bossa nova é um estilo mais diferenciado, você percebe que ela não é o jazz nem o samba. Enquanto a tropicália é quase o som psicodélico. Bem, eu acho que a tropicália também foi inovadora, foram usados bons argumentos, um deles é músico, eu não, então prefiro não falar nada, e também não tinha nada pra falar, acho que não tem comparação mesmo, cada um tem seus méritos.

Outro diz que a bossa foi um movimento musical muito elitista, a tropicália foi mais popular. É, também concordo que é uma boa justificativa.

Bem, como não haveria solução para a conversa mesmo, acaba surgindo outro assunto, mas na mesma linha.

E qual você prefere, blues ou jazz?

Bem, já digo que gosto mais de blues, sei lá, gosto pessoal mesmo, sei que os caras do jazz tocam pra caralho, gosto de ouvir, tem umas improvisações muito boas, porém, acho o blues uma coisa mais viceral, tem um sentimento mais profundo ou ao menos combina mais comigo.

Um fala que o blues é mais dançavel, o jazz algumas vezes se parece com várias pessoas afinando os intrumentos, estilo o jazz be-bop. Gostei dessa, as vezes parece mesmo.

Outro fala, que nada, que o jazz é divertido sim, dá até pra dançar, não sei se isso é um bom argumento, tantas músicas péssimas também servem pra dançar. Após isso começa uma discussão sobre estilos de jazz, que possui vários, muitos dos quais não tenho nem idéia dos nomes, por isso prefiro pedir mais cerveja e mais cachaça, essa discussão vai longe e bebâdo ela ficará bem mais interessante.

Bom, no final, já estava bêbado e não me lembro bem da conclusão. Mas também... que conclusão? Essas discussões não tem conclusão, mas ao menos nós fazem divagar sobre alguns assuntos, desde a vida, até música, no final é tudo interligado.

Postado Originalmente em: http://almostdrunk.blogspot.com/2009/07/conversa-de-bar.html
Falta de tempo

Yes we're going to a party, party

2010-03-07T23:02:00.000-03:00

Sem poema, sem crônica, sem saco, sem ressaca. Não estive na Rua Augusta, mas foi um aniversário que não tinha faz tempo: sem preocupação e sem falso sentimentalismo batendo à minha porta ou ligando em meu celular. Viva o clube da Ypióca!

cinema novo.

2010-03-05T21:17:00.000-03:00

- Filha, o que você vai fazer hoje de noite?

- Vou ao cinema com as minhas amigas, pai.

- Ah, que bacana, meu amor. O que vocês vão assistir?

- O filme novo do Bob.

- Bob?

- É. Do Robert.

- Que máximo, filha. Adoro o Robert Redford.

- Quem, pai? Eu tô falando do Robert Pattinson.

- Não conheço, meu bem. Ele é bom?

- Ele é o melhor de toooooooodos, pai! E é lindo também.

- Ah sim, os famosos atores galãs. O que você tem a me dizer sobre o Alain Delon?

- Ãhn?

- É, deixa pra lá.

- Tá certo, pai.

- E sobre o que é o filme?

- É terror, pai. Com vampiros.

- Adoro filme de vampiros, monstros e criaturas assustadoras.

- Nossa, pai! Não sabia que o senhor gostava dessas coisas.

- Não só gosto como tenho uma coleção desses filmes guardada no armário.

- Que incrível, pai. E a gente pode assistir algum agora?

- Tá bem, mas vou escolher algum para a sua idade. Afinal, você só tem quatorze anos.

- Mas vou fazer quinze no próximo mês.

- Ok, ok... algum que alguém de quinze anos possa assistir então.

- As terríves criaturas vampirescas versus os os zumbies espaciais?

- Sim, filha. Não parece assustador?

- Que nome engraçado.

- Vou colocar o filme, quer pipoca.

- Não, obrigada, vou guardar meu estômago para a pipoca do cinema.

- Tudo bem, o filme tá começando.

- Pai, a imagem tá meio ruim.

- É assim mesmo, filha. Os grandes filmes estão nos baixos orçamentos.

- Pai, esse é o mocinho do filme?

- Sim, filha. Gostou dele.

- Ele tá fumando. Não gostei.

- hehehe... bom argumento, filha.

- Pai, essas criaturas são meio estúpidas mesmo?

- Parecem, né? Mas note como elas são assustadoras!

- Não muito, pai...

- Pai, a mocinha tá correndo para o último andar da casa onde não tem saída?

- Ahan, meu anjo. Mas note como ela é bonita e como seu cabelo se mexe.

- Nossa, pai. Muito idiota ela. Sério.

- A função dela é ser bonita, filha. Inteligente e herói é o mocinho.

- Que machista. Meu Deus...

- Pai, o vilão não vai se arrepender no final?

- Não filha, ele é mal de verdade.

- Mas ele tá vendo o amor dos dois ali na frente dele.

- Eu sei filha, mas ele tem o coração de pedra como todo bom vilão.

- Bom vilão é aquele que se arrepende, pai!

- Ah, pai que droga de filme! Tudo tá acabando bem e daí entram criaturas horríveis pela janela e começam a esfaquear todo mundo com facas de passar manteiga com sangue espirrando para tudo quanto é lado? Que sem noção!

- É filha, totalmente aterrorizante, não?

- Achei uma porcaria, pai. Preciso ir que a mamãe já tá chamando o elevador para me levar ao shopping. Depois eu te dou umas dicas de filmes, tá?

- Um beijo, filhota. Vai com cuidado.

- Tchaaaaau pai.

- Filme de terror? Que raio de filme minha filha vai ver no cinema?

Ordinary Life is Pretty Complex Stuff

2010-03-04T21:49:00.000-03:00

Acontece que desde que eu vi American Splendor minha vida não é a mesma. O Harvey Pekar escreve coisas que são geniais a medida que a minha situação é a mesma que a dele e viver uma vidinha normal que nem essa minha é muito difícil. Nada acontece, e nao resta pra mim pensar em coisas grandiosas: tipo ser um rockstar, um putão, comer uma muher por dia, viajar e eteceteras e pontos reticentes...

Daí, quando pensei nessa tal ordinary life escrevi três passagens.

cena um. bright eyes – first day of my life

No dia em que decide se matar, Carlos muda toda sua rotina. Repentinamente já não mais penteia o cabelo, escova os dentes ou lava os olhos. Já não toma suco de laranja com torradas. Já não lê seu jornal ou dá um beijo nas duas filhas. Já não liga pra seus pais ou abraça sua mulher. Carlos, apesar de todas as mudanças, mantém sua gravata bem apertada, sua camisa bem passada e seu terno bem alinhado. Então, Carlos, sai às escondidas da família quando ainda está amanhecendo. Com olheiras por não ter pregado os olhos na noite anterior, com mau hálito por não ter escovado os dentes, com o cabelo bagunçado por não tê-los penteado e com os olhos remelentos. Entretanto, super bem-vestido. Em seu caminho ele não pensa muito, não tem nenhum arrependimento pré-ato ou chega a pensar nas filhas. Segue olhando os ladrilhos, as pichações, o emaranhado de fios elétricos que levam luz às pessoas (a mesma luz que falta a ele). Por um momento vem uma música em sua cabeça, ironicamente é uma música que se chama First Day Of My Life, ele cantarola mentalmente. Carlos segue até o lugar que escolheu, sobe umas escadas, pula uns muros, e chega ao topo. A altura não é tão grande, provavelmente a morte não seja iminente, mas da maneira que pretende se jogar ela se tornará. Carlos tira suas roupas, com exceção da gravata, e pula. A gravata foi um presente que ele ganhou de seu avô quando fez 18 anos, tinha acabado de passar no vestibular para direito. Junto com ela veio um prendedor, de ouro, com um brilhante no meio.

cena dois. bob dylan – don’t think twice, it’s alright

Os dois estão sentados numa mesa, em um restaurante. Pessoas legais comem saladas e salmão grelhado do lado, pessoas brindam do outro. Uns pedem a conta, e outros sentam-se. O restaurante é dividido entre fumantes e não fumantes. Na parte dos fumantes as cadeiras são mais confortáveis, as mesas mais espaçosas e a luz é menos incidente. Na parte de não fumantes as mesas são menores, as cadeiras menos confortáveis e o ambiente é mais claro. É um desses restaurantes moderninhos, com decoração legal e música de fundo. A música de fundo passa despercebida pela maioria, geralmente o programador nunca capricha, mas essa noite parece ter algo em comum com alguém de umas das mesas .

Lavínia é uma mulher de 34 anos que fuma, mas senta no lugar de não fumantes, ela já não consegue viver com seu namorado.

- Eu não consigo

- Consegue

-Já disse, não dá.

-Tente!

- Cansei

-Não seja assim, eu preciso de você

- Eu também preciso. Mais do que você, e é por isso mesmo que não dá mais.

Ela sai, não consegue olhar direto nos olhos de seu namorado. O que era pra ser um jantar se tornou um fim.

cena três. tom waits – wrong side of the road, blue valentines e temptation.

É a sua primeira dose. Geralmente ele pede cachaça, mas como recebeu hoje, inicia com uma dose de uísque, daqueles que varia entre 10 e 20 reais. João acaba de matar um garoto e recebeu uma bolada. O bar é figura carimbada, o bigode é seu amigo e ele pode escolher a musica que quiser. As duas primeiras doses são de uísque, mas logo depois ele vota pra boa e velha cachaça porque sabe que o mês vai ser difícil, encomenda como essa é difícil de aparecer pra ele. Lá pelas tantas quando uma voz rouca e forte rasga o rádio como um suplício, querendo a salvação, João se levanta já quase bêbado e vai ao banheiro. No banheiro ele improvisa uma carreira de cocaína que conseguiu com o bigode, mija e lava o rosto. Na volta surge uma companhia. Marta é conhecida do bar e de João. Faz o tipo puta, com unhas vermelhas batom forte e brincos de argola. Uma saia, uma camiseta dos ramones. Cabelos pretos, olhos mais pretos ainda e a pela branca, ainda boa. Marta está no alto dos 27 anos e começa:

- Oi Velho.

João se recontorce, sente a alcunha e retruca:

- Oi Puta.

Os dois não são de palavras e é por isso que se dão bem. João sugere cachaça, Marta pede uísque. O bigode intervém, seco, e serve um gim nacional, péssimo, sem gelo nem tônica nem limão porque está em falta.

- Hoje é dia de Punk, deu pra algum cara-naricisista-metrosexual que mora na augusta?

Marta ri e não fala nada, engole o gim.

A noite passa, devagar, os dois quase dançam, mas nenhum leva jeito e o espaço não dá liberdade.

infinito III - a busca da felicidade

2010-03-03T20:00:00.001-03:00

Se tudo é ciclico, se tudo começa e termina sempre, pra assinalar o infinito, então o final não existe.

Afinal o final é o começo que por sua vez é o final afinal.

Então a felicidade não mora no final do caminho (ou no começo, que seja), ela mora no caminho!

tenho que cuidar do percurso, pra rechear de felicidade.

Pequenas conquistas e olhos abertos pra dentro de mim. Satisfação dos meus pequenos feitos.

Aí sim o caminho fica feliz.

Mas e o final?

O final é triste?

Expectativas

2010-03-02T23:47:00.000-03:00

Alguns tem expectativas, o que eles esperam conseguir, alguns as levam como seu objetivo de vida. Ter uma mulher, ter filhos, ter uma casa, plantar uma árvore, escrever um livro... está é uma expectativa que a sociedade diz ser normal.

Mas outros pensam diferente, alguns querem apenas algo simples e outros querem alcançar o inatingível.Já ouvi dizer em "mantenha suas expectativas baixas para não se decepcionar". Isso facilita para que se consiga o que quer com mais facilidade, já que o que você deseja é fácil de ser alcançado. Mas e depois? O que fazer quando já se tem o que quer? Aí vem o tédio. A tediosa vida de não ter mais pelo que lutar. Alguns arrumam algo mais para tentar alcançar, outros apenas arrumam algo para passar o tempo.

Agora se o desejo for por algo difícil? Uma vida de superação e desafios constantes. Sempre lutando pelo que quer. Superação, uma luta constante por que não se consegue o que quer. Superação já parece uma coisa muito cruel, vc deve tentar superar obstáculos todos os dias para que a vida não te foda de vez, esses devem ser os que compram livros de auto-ajuda.

Quando era garoto tinha várias dessas expectativas, ou seriam delírios? pensei que hoje eu estaria em situação bem diferente do que estou. Não, não pensava em filhos, a árvore e tal, mas tinha outras coisas. Mas não aconteceu, podia estar desesperado lutando pelos sonhos de um adolescente, mas não sou mais esse adolescente.

Deixei de seguir a vida apenas perseguindo nesses sonhos, buscando um futuro em algo que pensei a 10 anos atrás. Não mantenho as expectativas altas ou baixas, apenas vou vendo o que acontece a cada dia, penso no que tenho de fazer hoje, e até daqui uns dias, mas não mais projeto meu futuro, já vi que meus projetos não deram certo mesmo, e se tivessem dado, putz, não aquilo não é mais nada do que quero hoje. Não quero ficar igual ao coyote em frente a tv entediado... muito menos tomar 5 minutos de alguém para falar a palavra do sr. Jesus. Prefiro que elas percam 5 minutos lendo besteira, mas só se quiserem.

Na rua, nos bares, onde anda você?

2010-02-28T22:07:00.000-03:00

Por que não encontro uma mulher dessa no bar de qualquer esquina? Não que eu dispense a mulher com bunda empinada e decote aberto rebolando na minha frente, mas uma mulher que fica rebolando jamais conviveria diariamente em minha cama ou na minha cozinha. Os bares da Augusta andam sem graça. É um bando de londrinas frustradas convivendo com um bando de gays virgens. Por que uma mulher dessas não convive na nossa mesa de bar? Ela não vai ficar falando só de Beatles e Mutantes, só de róque de batom e Crepúsculo. Ela vai beber uma ypióca, tragar cervejas e rir com o próprio riso ridículo. É, a Augusta anda chata. Mas continuo andando com ela. Enquanto uma mulher dessa não me aparece, continuo a tentar suportar os hippies tocando Raul Seixas por troca de uma cachaça, os filósofos que lêem a orelha do livro e saem argumentando qualquer bobagem ou os "intelectuais" fazendo de Erasmo Carlos um símbolo cult só porque ele apreceu na MTV e fez um myspce. Aliás, que venham os hippies tocarem em minha mesa. Vou adorar quando ela pedir o violão emprestado pra tirar um som e claro, quando me humilhar na roda de amigos na casa do Diego.

Georgia on my mind...

2010-02-27T12:33:00.000-03:00

Por Raquel Toledo

Por mais que soubesse que deveria, que aquele desejo a consumiria, não tinha coragem de agir. De realizar. O medo da frustração era tremendo.

Questionar a ação em si virou mais cotidiano do que a questão da arte, a finalidade tornou-se irrelevante. Então valia o receio, aquele pé atrás.

Ela sempre soube do desejo que guardava. A dança era flâmula em seu peito. Mas diante de tanta concorrência, dificuldades e, principalmente, diante de tanto brilho e fama em volta dos outros, como concorrer? Como dançar se há tantas bailarinas melhores? Certamente, no mais ousado giro, vou cair, afinal, como rodopiar diante de tantos olhos que irão comparar tudo e me qualificar como “boa, mas nem tanto”, ou “poderia ser melhor” e até mesmo “estudou tanto… e é só isso?”. Ou o pior: o silêncio. Uma cabeça balançando levemente e sorrindo amarelo, nenhuma crítica, nem um elogio de que se pudesse extrair veracidade. Solidão, reclusão.

Guardar as sapatinhas de cetim talvez seja a melhor opção. Enrolar suas longas fitas rosas e sedosas em volta daquele delicado e doloroso sapato. Sentir com as mãos aquela ponta de gesso que já feriu as pontas de seus dedos. Já a fez chorar, sangrar. Quando ela era ainda uma pequena bailarina, pensava ser impossível que sapatilhas tão rosas, que vestiam os pés das damas de Degas, com cetim tão rosa… como poderiam machucar alguém?

Mas machucam.

E são as dores de ser bailarina. E por todas essas dores ela já passou. Ficaram para trás e foram superadas. E, ao guardar suas sapatilhas, percebe que talvez a dor das pontas lhe faça bem hoje. Calça novamente os pés e se sente descalça, em casa. Em sua solitude, põe a Billie Holliday para cantar. E, na pontinha dos pés, passeia por seu pequeno apartamento na cidade grande, que já não parece tão grande diante da imensidão da voz, da dança, do sax, do piano jazz.

Distante de olhos, de espelhos, de tutus e frufrus, finalmente a bailarina é bailarina. Numa calça velha, camiseta um pouco rasgada, o cabelo preso de qualquer jeito, sem maquiagem. Sem precisar competir com São Paulo, ao contrario, de sua janela, dança para toda a cidade. A sós, na altura que sempre teve (na ponta dos pés), vira-se magistralmente, Georgia, on my mind, rodopios, saltos virtuosos no pequeno e vazio apartamento. A cidade, a seu jeito, sabe aplaudir, e o aplauso é o alimento do artista. Basta saber ouvir, devorar. Georgia on my mind...

infinito II

2010-02-24T21:26:00.000-03:00

Continuando o pensar infinito sobre o infinito

"Para definir uma grandeza infinita, eu ponho um oito na horizontal e divido por um. Para definir o infinitamente pequeno, eu ponho o um e divido pelo mesmo oito na horizontal. Nada mostra o que queremos expressar. A grandeza infinita é o cosmos, e o infinitamente pequeno é a partícula do átomo. Eu posso definir o infinito sem entendê-lo. Quando não entendo o que defino, eu me aproximo do que chamam poesia. E então, a poesia se revela muito mais próxima da vida do que parece."

Complicado é ser simples!

Cão sem alma

2010-02-23T23:54:00.000-03:00

Fausto fez um acordo e vendeu sua alma Mefisto em troca de prazer, juventude e poder. Vários rock stars são acusados de fazer o mesmo, pela fama e sucesso. Bom, alguns realmente devem ter feito um acordo com algum ser poderoso, pois é difícil entender como alcançaram o sucesso. Sei que vários estariam dispostos a vender sua alma para ter uma vida de prazer e orgias na terra, para que se preocupar com a eternidade se você não sabe se ela realmente existe?

Mas existem outros que dizem que as pessoas devem viver sua vida na terra, não procurar nenhum prazer que possa ser pecaminoso, levar uma vida totalmente voltada para o bem, fazer o bem para os outros mesmo que com isso ela sofra. Mas fazem isso pensando se um dia irão para o céu ou para o inferno; não é para o bem do próximo, é o medo da punição "divina". Não estão preocupadas com o futuro da humanidade, apenas estão interessados em seu cantinho no céu. Isso parece ser meio egoísta. Também deve ser complicado decidir a "eternidade" de alguém, por alguns anos vividos em uma terra injusta.

Tudo isso é muito complexo, mas eu não me preocupo com isso, quando era criança uma professora de religião me disse que quem não era batizado não tinha alma, era igual aos cães. Bom, por um lado não tenho o que negociar por uma vida de prazer sem fim, por outro lado também não preciso me preocupar em procurar prazer por minha própria conta. Já que não tenho alma, minha vida se acaba depois daqui... ou será surgirei novamente como um cão?

Acabou o nosso carnaval

2010-02-21T23:26:00.001-03:00

Uma semana depois, o carnaval acabou. Uma boa estratégia dos advogados de Ezequiel Toledo de Lima. quem iria se lembrar de João Hélio no meio de tanta folia? Ironicamente, neste último sábado de carnaval, o Ministério Público resolveu pedir anulação do pedido de liberdade para o jovem delinquente. Porém, a partir da próxima segunda-feira é que o bloco da justiça brasileira vai mexer os quadris.

Uma semana depois, o carnaval acabou. Um dos maiores sambistas deste país não foi lembrado. Em seu centenário, Adoniran Barbosa não chegou a dar suspiros nas avenidas. O sambista paulista que era de uma corrente diferente da carioca, por tratar no samba o cotidiano, o trabalho e as cachaças. Lógico que essa corrente foi um termo inventado pelos imbecis intelectuais que rondavam o samba décadas atrás, pois Adoniran estava mais preocupado em cantar a dar bola a essa rixa bairrista. Se o povo conservador conseguiu algo, foi calar quem cantava a verdade. A globo acha mais bonito um samba enredo sobre o chocolate. Surpreso? Eu não.

Uma semana depois, o carnaval acabou. O mundo dos blogs andava muito parado. O que resistiram, trataram de julgar toda a folia. Não estavam satisfeitos por quatro dias de descanso. Corajosos foram os que assumiram adorar esta data pelo puro prazer de não fazer nada. Senão gosta de carnaval, saia da internet e procure o bar mais próximo ou aproveite para realmente fazer nada. Aposto que todo mundo estava precisando. Agora essa minoria vai voltar a falar do dia que teve com o namorado, o passeio com o cachorro e do trabalho infernal de faculdade.

Uma semana depois, o carnaval acabou. A polícia se esqueceu do seu carro, da sua carteira, de sua segurança. Mas fique tranquilo, os mijões passaram a noite no xadrex. E hoje, Arruda ficou uma hora a mais na cadeia, mas a outra Arruda foi mais lembrada por não conseguir terminar o desfile do centenário do Corinthians.

Desejo Real

2010-02-20T22:00:00.000-02:00

Donos de bonecas de silicone estão satisfeitos. Explicam que a mulher de verdade pode até se subter a cirurgias plásticas e colocar seios de silicone, mas a mulher toda siliconada não fala, não trai, nunca pede nada, não se divorcia, não atormenta, não tem doenças venéreas, jamais engravida muito menos tem TPM. Você nunca terá sogra pois ela não tem mãe, não bebe, não fuma e, além de tudo foi feita sob medida para você! Desse jeito não há competição!

Qualquer homem perfeitamente muderno poderia ficar anos a fio com uma boneca. Será que uma mulher ficaria anos com um boneco? Geralmente é o contrário, as mulheres fazem o homem real de boneco. A mulher vai se virando como pode: coloca um siliconizinho ali, um sutiã ajustável aqui, uma unha postiça acolá. Ele sempre acredita. Ele adora ser enganado. E, para o homem muderno nem sempre interessa o que é real.

Entre aqui e compre a sua mulher perfeita e seja eternamente feliz (literalmente falando).

Se você ainda não sabe se deve comprar ou não, Veja aqui o documentário "Love Me, Love My Doll" sobre a vida de um proprietário e entusiasta das mulheres de silicone.

Caloura

2010-02-19T20:55:00.000-02:00

Sexta-feira. Sete e quarenta e cinco da manhã e o despertador toca. Angélica acorda ofegante, quase como alguém que mal dormiu. Levanta-se rapidamente, ganha um beijo rápido do pai atrasado pelo corredor e encontra o rumo até o banheiro. Um banho rápido e muita empolgação.

Não deu nem tempo de deixar o banheiro todo embaçado com o vapor, coisa que ela mais gosta de fazer. Nossa menina se dirige ao quarto da mãe que dorme o sono dos justos. Angélica deita suavemente ao seu lado e pede gentilmente que a mãe se levante, pois não quer perder um minuto sequer daquele que é sempre o seu dia favorito do ano. Segunda-feira as aulas começam e chegou o dia de comprar material escolar. As duas se apressam e pegam o metrô rumo ao centro da cidade. Nem a lotação do vagão consegue tirar a empolgação da menina, afinal, em alguns minutos ela encontrará o seu mundo mágico. Chegam na estação. Cada passo até as lojas parecem filmados em slow motion, tamanha a emoção contida nos olhos angelicais.

Lá ela estava. Angélica e todas aquelas canetas coloridas, cadernos com cheiro de morango, jogos como inúmeros lápis de cor, borrachas em formato de coração, apontadores automáticos, mochila com o maior número de bolsos possíveis, adesivos, muitos adesivos! Esquadros, será que precisarei de esquadros? Ela guardava o grande momento sempre para o final. A hora de escolher o seu fiel companheiro para o ano todo. Onde todos os seus amigos assinariam no

final do ano e ela o guardaria com carinho numa caixa com todos os outros desde a sua infância. O estojo. Depois de muito pensar, escolheu um supercoloridoflorido estojo. A volta para casa era só suspiros e a sensação de que mais um ano se iniciaria. Estava ansiosa para ver todas as canetas, cadernos e afins dos seus novos companheiros. O final de semana demorou uma eternidade para passar. Angélica arrumou metodicamente cada caneta para o grande dia. Era como começar o primário novamente.

Segunda-feira. Seis e quinze da manhã e o despertador toca. Angélica acorda ofegante, quase como alguém que mal dormiu. Levanta-se rapidamente, dá um beijo nos pais que ainda dormem e encontra o rumo até o banheiro. Um banho longo com direito a todo vapor do mundo.

Roupas e tênis devidamente separados, mochila nas costas, um Toddynho na geladeira e uma Ana Maria no armário e cá está ela pronta para o seu primeiro dia de aula.

No ônibus, todos os pensamentos do mundo. Será que farei bons amigos? Será que os professores gostarão de mim? Será que comprei cadernos suficentes? O ônibus pára. Angélica adentra calmamente o ambiente com um caderno abraçado junto ao peito. Procura o seu nome na lista e caminha para a sala centro e trinta e um. Estranha o número de salas, no seu antigo colégio só existiam doze. Passa pela porta e senta-se exatamente no centro da sala, queria se sentir protegida e ter uma visão privilegiada da sala toda. Os alunos vão chegando aos poucos. De cabeças raspadas, chinelos e bermudas chegava o primeiro grupo. Ela estranho o fato de não terem cadernos. Um outro grupo, eles engravatados e elas de salto alto se encaminha para as mesas do fundo. Alguns carregam notebooks. Não há lousa nem mapas pela sala, apenas um projetor. Tudo parecia confuso para Angélica. Ela questiona se tinha errado o endereço ou o número da sala, mas resolve aguardar. Um outro garoto chega e Angélica se afeiçoa a ele, afinal, ele carregava um caderno e pediu gentilmente uma caneta para ela. Parecia que existia alguém com quem ela conversaria.

O professor chega. Sem pedir silêncio, sem diário para chamada, sem jaleco. Angélica tremia.

A faculdade pode parecer um lugar estranho para alguns.

A arte de enrolar

2010-02-18T16:28:00.000-02:00

- Responde: você tem certeza de que é feliz comigo? Nunca entendo esse seu olhar divagante.

- Hum?...

- Perguntei se ainda é feliz comigo.

- Bem... digamos que... "a existência precede a essência" - Sartre!

- Muito bem, mas o que isto quer dizer? Dá pra ser objetiva?

- Isto quer dizer que "se você recorda a si próprio quando você é você, você não está com o propósito de criar você" - Gertrud Stein, saca?

- Não, não saco. Tá a fim de abrir a relação, é isso?

- "Sossegadamente fitemos um ao outro e aprendamos que a vida passa, e não estamos de mãos enlaçadas" - Ricardo Reis! Linda essa, não?

- Isto quer dizer que você soltou minha mão e vai me mandar à luta?

- Mas será que você não consegue captar a profundidade do que digo? Tem sempre que ser literal e levar tudo a ferro e fogo? Que coisa mais limitadora!

- Chega de me enrolar com essas citações! Não dá pra falar com as próprias palavras?

- Não adianta. Você não entende...

- Nem eu e nem você! Já estou farto desse seu gênero pseudo-intelectual barato e pouco prático de ser! Foi a fórmula que encontrou para fugir das decisões.

- "A potência intelectual de um homem se mede pela dose de humor que ele consegue ter" - Nietzsche! - Essa é boa, hein? E você não está tendo nenhum senso de humor agora.

- E a potência sexual não conta? Intelectualismo é coisa de bicha ! Esses manés todos que você citou aí deviam ter sérios problemas sexuais! Tudo um bando de veados!

- Conta, claro! Mas aí eu teria que recorrer a Darwin, e não me vem nada dele à cabeça agora.

- Dá prá ser mais clara? Tá a fim de me provocar, é? Pergunta simples: ficamos ou abrimos?

- Ai, quanta dicotomia, mon Dieu! Tudo é tão relativo...

- Já sei, já sei: Einstein. Desisto...

- Bem, esse relativo é relativo... Einstein não deve ter sido o primeiro a dizer isto mas...

- Chega! Vá pro inferno!

- "O inferno são os outros" - Sartre!

*Homens são tão primários, que horror!...

"Horror de sentir a alma sempre a pensar..." - Fernando Pessoa!

Poema

2010-02-17T18:58:00.000-02:00

Fiz um versinho pra por aqui, mas eu esqueci. Então vou tentar fazer algo melhor pra poder dizer de cor.

Bjomeesquecebrasil!

Viva o carnaval!

Esperando o carnaval passar

2010-02-16T19:51:00.000-02:00

Tinha esquecido de escrever...

Afinal é carnaval, todos bêbados, todos curtindo, quem vai se lembrar disso?

Acho que ninguém nem ao menos vai ler. Espero que não, espero que todos tenham algo melhor para fazer.

Mas eu não esqueci por que estava na folia... não, esqueci porque quando não trabalho perco as contas dos dias da semana... pensei que hoje era domingo.

Tudo tem cara de domingo, cidade vazia, sol escaldante, sem nada pra fazer. Não muito diferente dos outros dias de carnaval. É ótimo!! As tarefas se resumem a:

Comprar cerveja no mercado
Comprar petiscos
Beber e assistir filmes em casas ou fazer qualquer coisa divertida pra passar o tempo
Tomar umas 3 duchas para não enlouquecer com o calor
Esperar até a noite para sair para algum boteco, ou a tarde mesmo...

Como posso não gostar de carnaval??

Eu adoro!! São dias maravilhosos para não se fazer nada ou fazer o que você nunca tem tempo!

Até dei um nome para minha bermuda e meu chinelo que uso em casa, agora se chamam abadá!!

O dia em que encontrei a mudernidade na Rua Augusta

2010-02-13T18:35:00.000-02:00

Como mulher muderna que sou, sempre tentei seguir as melhores tendências das altas paneladas da sociedade. Então, me bandiei para Rua Augusta, o celeiro da mudernidade paulistana. O lugar onde todas as tribos (no sentido Rede Globo de Televisão da coisa) se encontram. Um lugar hype, hippie e puto ao mesmo tempo. O sonho de qualquer ser em transformação, por isso queria me sentir parte desse momento contemporâneo da minha cidade.

Mas já que essa experiência era tribal (no sentido Rede Globo de Televisão), resolvi realizar com outras mulheres. Resolvemos subir a partir do centro toda a Rua Augusta, observando o modo de agir das pessoas que se propuseram passar a noite de sua querida sexta-feira ali. E fiquei tentando refletir o porque que: pessoas ditas alternativamente mudernas, tretavam para a conquista de uma das sujas mesas de sujos botecos com cheiro de pernil frito em busca de uma fatídica cerveja Itaipava.

Antes de maiores reflexões, consegui observar isso de uma maneira nunca dante imaginada por mim: a partir de minhas amigas tribais. Enquanto eu seguia o caminho da roça rumo ao topo da Rua Augusta, as garotas da minha tribo apontavam seres e faziam comentários. Sim, seres até de outras tribos (no sentido Rede Globo de Televisão) e comentavam sobre os apontados. Assim, participando de tais comentários, me senti parte presente da mudernidade daquele local e, entendi porque depois tivemos que tretar para conquistar uma das sujas mesas de sujos botecos com cheiro de pernil frito em busca de uma fatídica cerveja Itaipava.

Uma vez fui conhecer uma cidade do interior. Quando era sexta-feira ou sábado, todos os hypes, hippies e putos da cidade ali se reuniam na praça da igreja e ficavam se apontando e fazendo comentários. Lição de Hoje: mulher muderna, não tenha medo de mudar os seus picos. Saiba que onde você estiver, a mudernidade estará com você em busca de uma treta para conquistar uma das sujas mesas de sujos botecos com cheiro de pernil frito em busca de uma fatídica cerveja Itaipava.

Conclusão

2010-02-12T12:50:00.002-02:00

Parece coisa do Woody Allen, mas não é. Se chama comédia da vida privada. Já dizia o Gentili, bem privada mesmo. É assombroso como paro sempre no mesmo ponto. Ó vida, ó azar. E lá no começo do de tudo, meu caro Hardy já me avisava: - Isso não vai dar certo, eu sei que não vai dar certo. Em todos esses anos essa indústria vital, essa é a *&%!#? que isso me acontece.

De novo, tudo parecia coisa de cinema em preto-e-branco no Comodoro num sábado de verão. Encostava o carro na praça, ela sorria e eu entendia tudo sobre como o céu é bonito, sobre o cheiro da chuva e o que são sinos imaginários ressoando em meus ouvidos. Na praia, só Garota de Ipanema numa versão Rolling Stones pra tentar explicar o efeito da Belle de Jour sobre os meus óculos escuros. Pensei numa tatuagem a la Angelina Jolie, afinal, era como eu sonhava, beibe. Eu escolhia vinho, coloquei foto do primeiro encontro no porta-retrato, até rosas vermelhas eu colocava na cabeceira da cama. Meus amigos me chamam de suícida, mas eu não ligo. Sou cabra macho. Medo de mulher é coisa de tucano. Até sogra eu levava na flauta.

Num domingo qualquer, esvaineceu. Virou pó. c'est fini. Onde foi que eu errei, o destino não quis e novamente eu fui Djavanear, flor de lis?

Daí olhei a escova de dentes. Junto a minha. Na mesma pia. Na mesma caneca. Numa longa reflexão, alguns placebos e percebi que o problema está na escova de dentes. Elementar, Watson.

Nada pode ser mais assustador do que uma escova de dentes.

O inferno é aqui

2010-02-11T14:20:00.000-02:00

Só pode.

Eu nunca tinha visto alguém chorar de calor. O que eu vim fazer aqui mesmo? Ah sim, fui expulso do Paraíso por ser tão sujo quanto Eva que provou do fruto proibido e influenciou Adão. Deus deve ter me falado que não fui um bom garoto, mas eu não lembro de nada disso. Ele nem me perguntou se eu queria vir para cá. Só falou de um tal de livre arbítrio e eu escolhi ser dono do meu próprio nariz. Inventei minhas próprias leis, ditei minhas próprias regras, fundei minha própria religião. Eu não poderia servir a um Deus tão egoísta. Ora, se Deus é Deus, Ele não precisa de servos nem de escravos. Como Ele pode querer que eu seja perfeito em um lugar como esse? Como posso resistir aos prazeres da carne e ser livre de pecados em um lugar como esse? Oh não, me deu um cérebro para pensar, mas não posso pensar, não posso questionar a existência. Me fez à sua imagem e semelhança mas não posso ser como Ele. Fico aqui nesse inferno inventando soluções para todos os problemas que Ele me dá e quando eu consigo, ele se mostra furioso e estraga tudo. Ele quer me ver na merda. Só pode. Vou sobrevivendo aos “trancos e barrancos” até morrer de câncer. E sempre que chego na porta do Paraíso, Ele me cospe na cara e me manda de volta para comer o pão que o diabo amassou. E é por isso que eu já chego gritando de pavor e nem lembro de nada. Deus não falou nada pra mim. Eu vou para onde eu quiser que agora eu tenho Carro, eu tenho Jatinho, eu tenho Submarino, Foguete e Nave Espacial... Se eu quiser ir até o Paraíso eu vou. Já pisei até na lua. E nunca estou satisfeito. Nunca encontro a Paz e chego cada vez mais fraco e cansado na porta dos céus, cada vez mais sujo, cada vez mais burro. E não posso nem amar porque amor pega AIDS.

E Deus continua furioso comigo.

Infinito

2010-02-10T18:22:00.000-02:00

O infinito é bem simples né?

algo que não tem fim. Mas não tem fim porque não tem começo.

e se não tem começo não tem origem.

se não tem origem, não tem propósito.

Então, pra que serve o infinito?

se o universo é tão infinito, ele não pode ser tão porque o infinito já é infinito e não pode ser mais infinito.

Porque somos todos parte de um infinito, e não podemos sair dessa... porque carregamos um infinto no peito, e nao adianta se achar uma peça insignificante do infinito, porque somos um infinito só.

e ser eterno não é ser infinito.

é ser responsável por muita coisa...

infinito nunca acaba porque nunca começou.

mas eu sempre penso nele...

pra onde ele me leva, eu levo ele dentro de um pensamento.

acredito no infinito.

mas nem todo infinito tem forma pra mim.

Einstein, Picasso, Tom Jobim.

Nem me venha dizer que eles são eternos...

eles são infinitos!

tipo eu e você.

Imagine

2010-02-09T17:55:00.000-02:00

Um mundo sem fronteiras, um mundo onde todas as pessoas são iguais, sem preconceitos, sem motivos para guerras, sem razão para o ódio; um mundo de igualdade, fraternidade. Isso tudo é lindo, em uma música, em um texto. Mas quem realmente gostaria de um mundo assim?

Todos iguais, sem diferenças? Queremos ser iguais a todos? Não queremos nos destacar, tentarmos ser melhor que os outros? Você vai aceitar ser igual a um cara que você sabe que não tem metade de sua capacidade e, mesmo assim vocês terão a mesma vida e você irá possuir as mesmas coisas que ele e nada mais; mesmo que você se esforce muito mais que ele.

Sim, isso pode ser inveja; mas isso não é um sentimento humano? Infelizmente é de nossa natureza. Quantos se adaptariam, aceitariam isso? Sei que quase todos nós tentamos pensar no bem para todos, que todos merecem uma boa vida e que não se importaria em sermos iguais. Mas quando acontece, nosso instinto de competição não permite.

Se estou aqui é para tentar ser bom em algo, ter meu lugar aqui e que ele seja mais ensolarado que os outros. Não que eu quero que os outros se fodam, gostaria que todos estivessem bem, mas que eu esteja ainda melhor.

O socialismo é ótimo nos livros, seria ótimo que funcionasse. Mas na prática, as coisas são bem assim. Quando você tem poder, quando você pode obter vantagens para si, você se aproveitará. Sim, nosso sistema capitalista onde um quer passar por cima do outro para se dar bem pode ser terrível. Mas porque nós adaptamos tão bem a ele? Acho que o problema é muito mais embaixo do que apenas uma ideologia ou um sistema econômico.

"Todos os bichos são iguais, mas alguns bichos são mais iguais que outros" - A Revolução dos Bichos - George Orwell

Carta do adeus ou até mais.

2010-02-08T21:12:00.000-02:00

Irmãs,

Não há mais nada a se fazer que não seja isto. Demorei alguns meses e, confesso, achei que nunca teria coragem e que continuaria aqui, junto com vocês, queridas. Sinto que parte de mim permanecerá, não posso evitar o contrário. A verdade é que não temos o mesmo valor quando estamos separadas, é fato.

Amo a todas como se fossem parte de um só coração, mas vê-las, uma por uma, perdendo-se entre mesas e pratos, mãos e bocas que as levam para o nunca mais, é doloroso. A salmoura carrega o sal de nossas lágrimas e a dor permanece até que seja renovada pela perda de mais algumas de nós, e este número nunca cessa, só cresce. Não aguentarei mais um dia.

Hoje foi o dia em que respirei fundo e saí do pote antes que eu me perdesse também. Pedirei ajuda se encontrar alguma vida caridosa, mas peço para que adiantem sua partida e saiam do risco iminente. Ouvi confabulações acerca de algum preparado de bacalhau ou algo do gênero, então, irmãs, peço para que se esforcem. Que a coragem que eu tive vá igualmente a vocês.

Antes de ir, deixo aquela foto que tiramos quando acreditávamos que tínhamos saído dos galhos de nossa mãe para seguirmos carreira de atriz no comercial. Que este sonho não morra nunca.

Amo-as todas.

Diga não à música

2010-02-07T22:38:00.000-02:00

Sou de uma geração que pegou o último suspiro da fita cassete. Lembro muito bem do dia em que pedi para um amigo me gravar uma fitinha com o melhor do blues de Eric Clapton. E na mesma semana gravara outra fitinha com clássicos dos Beatles para outro amigo do colegial. A sensação era ótima. Sentado na frente do aparelho, ouvia todas as músicas, prestava atenção em cada detalhe para que agradasse meu amigo e também no tempo para que todas coubessem num pequeno rolo de fita com dois lados de 45 minutos. Era um momento em que eu criava uma relação com a música.

Recebia telefonemas de amigos dizendo “cara! Tô com o disco aqui. Cola ai” e todos se reuniam para ouvir, discutir os elementos, instrumentos usados e por ai vai. Passava horas nas cabines das lojas de CD’s porque a oportunidade de ouvir novamente algum disco era remota. Em certas ocasiões era necessário aprender a tocar alguma no violão, com aquelas revistinhas de banca, porque não tinha como ouvi-la sempre.

E de repente criam o mp3. Horas na angustia de baixar uma música de dois minutos e meio, na internet discada, após meia-noite. E ouvi-la depois era muito mais prazeroso. Me sentia dentro da música. Horas e horas de espera compensavam nos dois minutos e meio seguintes. Hoje tudo é mais rápido. Notícias, filmes, passeatas, protestos e a música. Nas mesmas horas que ficava para ouvir uma melodia de dois minutos e meio, consigo toda a discografia do Tom Jobim. Ótimo! Mas, e a música?

Mp3 Player’s parecem mato. Pessoas ouvem música o dia todo com seus milhares de discos e infinitos gigas de cantores e compositores. A música virou ruído. Um disco inteiro passa despercebido nos ouvidos porque você está num ônibus preocupado em descer no ponto. Deixa de prestar atenção nos arranjos porque ao mesmo tempo está lendo uma notícia do seu time que venceu no dia anterior. Aquela letra que poderia exprimir um momento de sua vida é deixada de lado porque você está sendo empurrado na estação da Sé as seis e meia da tarde. Não existe mais contato com esta arte.

A música hoje é ruído, sim. Se tornou um elemento da vida corriqueira de todos nós. Ela se mistura com o barulho do trânsito, com as fofoqueiras ao seu lado, com as construções na frente de seu prédio. Não sou contra a democratização que a internet nos possibilitou, pelo contrário. Acho ótimo a música entrar na casa de todos sem pedir licença. O que de fato se perdeu foi a relação do ouvinte com a música. Porque hoje baixamos mil discos e esquecemos de ouvir um único CD. Deixamos de saber quem o produziu, em qual proposta ele é encaixado ou em qual situação o músico se encontrava na hora que compôs aquela melodia que te agrada. Um simples toque em seu iPod faz com que todas as músicas se misturem, seus discos e seus artistas. Seu aparelho toca uma música do Black Sabbath e de repente uma do Nirvana. Não se ouve mais um disco como se lê um livro: página, por página, capítulo por capítulo. E se necessário reler mais de uma vez.

Não quero ser um purista e defender que as pessoas não sabem ouvir música como antigamente e muito menos que a música de outros tempos é melhor. Não! Essa democratização musical permitiu a troca de informações e com ela novas possibilidades de criar, experimentar e um intercâmbio musical que tem dado certo. Mas experimente ouvir um disco inteiro, na sua sala, ou chamar um amigo e mostrar um som novo que te agradou. Ou fique alguns dias sem ouvir nada e quando for ouvir sua música predileta novamente ela terá novos acordes, novos arranjos e novas sensações. É muito mais prazeroso do que apertar o shuffle no seu iPod enquanto cochila no ônibus indo pro trabalho.

O (re)pouso

2010-02-06T14:52:00.000-02:00

E Ághata voava como nunca voara antes. Sentia-se um pássaro e era um, porque da sua liberdade fizeram-se asas e da sua paixão o céu se criara. Aquilo era beleza e nada mais se encaixava em tal adjetivo. Ia e vinha sorridente como a criança que era. As árvores pareciam pequenos borrões em meio à imensidão vazia que ficava pra trás a cada batida de suas asas, que por sua vez pareciam obedecer fielmente às batidas do seu coração. Da sua felicidade tamanha fizera-se a leveza.

Pássaros passavam por Ághata, altivos, como uma demonstração de sabedoria acerca da arte da felicidade. Sim, felicidade definitivamente era o sentimento que perspassava as entranhas da menina. Gotas fininhas de chuva molharam a sua face e escorreram por entre seu corpinho infantil. A chuva era um milagre aos olhos da menina, um milagre que lavava a alma de forma quase tão prática quanto se lava um pano de prato.

(...)

Fez-se o sorriso e o sol da menina brilhava na imensidão azul-marinha. A menina ardia em chamas e o sol parecia sentir e se curvar à sua felicidade. Riu gostosamente da emoção que sentia dentro do peito. Era mais que um pássaro, era também o sol e o céu. O seu sol queimava cada réstia de angústia e infelicidade que, timidamente, ainda permaneciam em algum cantinho perdido e sem importância de seu coração. Uma pequena lágrima saltou de seus olhos. Seu sol se apagou como se tecnologicamente por mãos humanas, e fez-se noite. Ághata fechou os olhos e rendeu-se ao brilho da lua, que parecia refetir o seu próprio brilho.

Ághata pousou. Pousou em seu leito, seu ninho. A colcha macia e cheirosa cobria levemente parte de suas pernas e de seu tronco. Sua mãe, seu pai e suas irmãs pareciam esperar ansiosamente por seu pouso. Lágrimas intermináveis escorriam pelos olhos daquela que a concebera. Seu pai segurava as lágrimas com tanto insucesso que tentava manter os olhos abertos e secos com as próprias mãos. As duas irmãs mantinham um olhar triste e distante.

Ághata sentou-se calmamente, apoiando-se no travesseiro. Pigarreou e, num último suspiro, disse:

- Eu sou um pássaro.

Suas penas começaram a cair lenta e gradualmente no chão do hospital, como que representando os pedacinhos de vida e as batidas de coração que ainda lhe restavam. Aos poucos, o céu e a menina se confundiram e se reconheciam como semelhantes.

E Ághata voava como nunca voara antes.

Convite

2010-02-05T23:10:00.000-02:00

Eu comecei a estudar engenharia, mas parei. Percebi que amo o Niemeyer, mas o seu trabalho não é nada prático. Daí pensei em arquitetura e não me decidi. Acho que só sei morar em São Paulo e em nenhum outro lugar do planeta. Para mim, tudo que é muito nativo, é chato. Sou péssimo com caminhos. Tenho insônia. Tentei todos os tipos de psicanálise para melhorar. Freudiana, junguiana, mas não gostei. Achei uma bosta pra falar a verdade. Hoje em dia, umas boas idéias na cabeça e meia dúzia de cervejas dão conta do recado. No máximo um Dormonid. Meus motivos para alguma realização nunca são fortes o suficiente, se tornam fortes pela obsessão. Faço mil vezes se preciso, mas sei que nunca conseguiria fazer um rap, por exemplo. Amo a tecnologia, mas tenho os meus problemas ideológicos com ela. Também não sei dançar. As luzes das pistas de dança me confundem um pouco. Jogo paciência como terapia, quase sempre antes de começar algo importante. Acho igreja católica uma coisa sombria. Não gosto do cheiro. E além disso, não entendo latim. Acho que mudar uma sociedade é muito mais difícil do que todos imaginam. Não enxergo muitas mudanças possíveis na política. A revolução é uma grande interrogação na minha vida. Sinto e quase que espero a velhice chegar. Acho interessante, engraçado. Quero, quando partir daqui, deixar ao menos alguma coisa interessante.

Bem, é mais ou menos isso. Não há algo muito interessante, eu bem sei.

Ah, eu também tenho uma banda de róque. Topa uma sessão das cinco no Gemini?

Viver ou existir?

2010-02-04T18:16:00.000-02:00

Você vai sempre criticar o desconhecido. E na tentativa de ter razão, acaba sendo estúpido. Na tentativa de querer ser diferente acaba sendo comum. E na tentativa de se explicar, acaba se perdendo. Chega um momento que, não opinar, é a melhor coisa que você pode fazer. E prefere assim.

Bater de frente com quem pensa diferente é tão cansativo que te dá vontade de não saber a resposta, dá vontade de sair correndo, não abrir a porta. Dá vontade de não ir, não tomar o avião, dizer que esqueceu. E assim faz, por puro comodismo.

Você é uma pessoa ocupada. Você apenas não tem mais tempo para pensar, questionar, tentar entender as coisas. Mas você vive mal. Sua consciência não te deixa tranquilo. Você não consegue dormir pensando que aquela pessoa está com a cabeça cheia de lixo sobre você e vice versa. Você não consegue aceitar tanta injustiça, tanta maldade. Precisa se explicar, ver onde está errado e tentar corrigir, mas não faz. No fundo, você gostaria de verdade que te explicassem também, que te entendessem, te dessem uma segunda chance, que tivessem o mínimo de paciência para te ouvirem até o fim, sem cansar. Mas ninguém faz. Você sabe muito bem que sozinho você não vai a canto nenhum. Mas você é orgulhoso, é covarde, você só escolhe o caminho fácil, as opções fáceis. A cada dia sua consciência pesa mais e mais, e mesmo assim você não olha para o lado, você nunca faz o que tem de ser feito. Continua vivendo uma vida toda errada, complicando, complicando, complicando, cavando seu próprio buraco para depois ter preguiça de sair dele. E você fica lá no escuro, tão inútil. Não se mexe pra nada. Precisa que alguém grite, estenda a mão, faça um agrado. Precisa que alguém te sacuda com força e te jogue um balde de água fria na cara. E você acorda, abre a porta, resolve seus problemas, pega um avião... e vai. Percebe que a vida é bela. E por mais que você se esforce para ser uma pessoa boa, o mundo é errado. O mundo te humilha, o mundo te cospe na cara.

E você pensa em Deus. Não sabe mais se vive ou se apenas existe.

Lição de moral

2010-02-03T10:35:00.005-02:00

Não queria começar aqui sendo chato.

Sério.

Aí todo mundo vai me achar chato. E vai ser horrível.

Também não queria parecer teimoso ou estúpido. Mas talvez seja demais.

Porque eu sou chato, teimoso e estúpido.

Sério!

Tem coisas que realmente eu não suporto.

Como por exemplo:

er....

....

...

Lição de moral! ISSO!!!

Odeio lição de moral!

Odeio gente que tenta ensinar os outro a viver.

Quer ver outra coisa que eu odeio:

é...

quer ver...

futebol!

Acho futebol ridículo! Acho esporte em geral ridículo.

Tanta coisa mais importante pra pensar, pra fazer. Aí vem sei lá quem e cria as Olímpiadas!!

Meu!!! Quem quer ver as Olímpiadas??

O mundo precisando tanto de mais solidariedade, menos ganância...

De repente tem a Copa da Confederações. Tipo: ahn?!?! Copa não é tipo a cozinha?

credo meu... zuado!

É tipo aquela gente preguiçosa, sabe?? Que não quer mudar? Que não cuida da própria saúde. Que não faz alguma atividade física, sabe?

Porque isso é muito importante. Você precisa estar saudável pra conseguir tomar boas atitudes, manter um ritmo na sua vida.

Esse mundo ta cada vez pior! Todo mundo mais cada vez no seu sofá. Sedentário. Ninguém quer se mexer... quer fazer as coisas com menos esforço... ridículo!!

Essas pessoas não cuidam de si mesmas, não conseguem pensar. Não conseguem usar a tecnologia a seu favor!

O mundo realmente ta perdido.

Mas eu não quero ser chato.

ps: Próximo post vou pensar em alguma coisa de ecologia, meio ambiente e alimentação.

A Dama

2010-02-02T20:05:00.000-02:00

Enquanto observava a rua, sentado com sua cerveja e outros amigos, viu passar a garota que por alguns momentos pareceu ser o amor de sua vida, enquanto passava, correspondia seus olhares. Mas desconfiado da vida como era, a deixou passar e ficou apenas observando passivamente. Continuou conversando com os amigos, falavam de vários assuntos diferentes, mas todos sem muita importância, alguns comentários sobre algum filme que haviam visto, alguma música; algumas vezes falavam sobre alguma linda garota passando pela rua ou de algum ser bizarro que também passava por ali. Enfim, apenas assuntos de bar, ficam ótimos acompanhados de bebida e petiscos.

Porém, ele ainda pensava na garota que passara e, seu arrependimento de não ter tomado nenhuma atitude apenas crescia; não era a primeira vez que isso acontecia, sabia que essas oportunidades eram únicas e não deveria deixa-las passar. Pensava nisso olhando a rua e sem prestar muita atenção aos assuntos da mesa.

—O que você acha?? — grita de repente um amigo.

—Eu não acho nada, acho que vocês já devem estar é ficando bêbados e, eu vou ao banheiro. — responde com um sorriso desanimado.

Levanta-se para ir ao banheiro e enquanto caminha, vê novamente a garota dos olhares; pensa consigo "isso não acontece duas vezes e, já que aconteceu, não vou deixar para me arrepender de novo".

Então ele resolve conversar com ela; ao se aproximar, percebe que ela é realmente linda e bem sexy. Ele a aborda e começam a conversar, ela se mostra interessada, mas um pouco apressada. Conversa vai conversa vem, ela passa seu telefone. Parece tudo perfeito, quando ela diz:

—Tenho de ir trabalhar, gato! Hoje devo sair umas 5, mas amanhã estou de folga, me liga para fazermos algo. — Ela lhe dá um beijo no rosto e se despede falando para ele ligar mesmo.

Enquanto ela vai embora ele continua olhando para ela se distanciando e começa a pensar... bom, ela parece não trabalhar em nenhuma balada por aqui, eu estou na rua Augusta, ela sai as 5, logo...

Ele se ri por dentro e pensa: mamãe não sei se vai adorar a nora, mas vou ligar, sei que eu vou gostar, no mínimo vai ser diversão garantida, quem sabe eu não me surpreenda. Amores a primeira vista podem ser surpreendentes, ainda mais se ocorrem na augusta.

Debutante de bobice crônica mal resolvida

2010-02-01T12:59:00.001-02:00

Queria tirar um sonzinho com o boa-praça que estava sentado numa naquelas mesas lá de fora. Quem se senta nelas sempre toma quantas quiser que não faz mal pagar amanhã, desde que pague. Simpatia aquele chapa, viu... simpatia!

Então cheguei lá, na maior boa vontade. Violãozinho no lombo, bafinho maroto, sapato furado. Respirei fundo, e disse: Ow!

E ele, lá, olhou pra cima, sorriu de lado e soltou: E ae!

Eu: Ah, ae, né, tal, aquela coisa...

Ele: Háááá, sei!

Tirei o violão do lombo e pus no peito. Tomei liberdade, arrastei a cadeira. A reação foi imediata: Aeeee, ó o cara, ae!

Eu, sorrindo, continuei: Pô, bora ae e tal!

Ele: Pra já!

E foi assim que começamos a livre adaptação de rua musical criada pela sobriedade inebriada pelo bafo da cachaça com o calor do asfalto, e fomos embora:

Entrei na Rua Augusta
A 120 por hora
Tinha tomado todas
Pus os bofes pra fora
Com três baita canecas
Tinha até gasolina
Eu caí de quatro
Na esquina
Falou!

Vai! Vai, Suellen!
Vai! Vai, Diego!
Quem é da nossa gangue
Não tem rego (again!)

Eu não vejo o breque

Nem a luz
Nem a buzina

Tem três cães labradores
Todos os três endiabrados
Vão morder minha bunda
E eu vou virar purpurina
Isso é nonsense

Pra baralho
Tremendão!

Vai! Vai, Marcelo!
Vai! Vai, Giovanna!
Quem é da nossa gangue
Toma cana (again!)

Entornei 130
Garrafinhas de conhaque
No Anhangabaú
Tomei até sal com vinagre
Com três manos carecas
Derrapando na raia
Subi a palmeira com o Mayer!
Legal!

Vai! Vai, Dario!
Vai! Vai, Guilherme!
Quem é da nossa gangue
Não tem verme (again!)

BYE! BYE! BYE! BYE! BYE! BYE! BYE! BYE!