Terceira guerra mundial

João Gilberto num banco, com seu violão no canto da sala. John Lennon fica impaciente e resolve abrir a boca.

- Puta que o pariu! Cante para fora! Estou me irritando com essa vozinha aveludada.

- Hey! Está parecendo a Yoko gritando deste jeito.

- Pelo menos seria arte!

- Arte? Vai vir com o argumento ridículo que o que vocês fazem é cubismo musical? Malditos ingleses.

- Somos mais influentes que a bossa nova.

- Bom, Garota de Ipanema foi regravada tanto quanto Yestarday. Aliás, é a música que mais gosto. Pode tocá-la para mim?

- Essa música é do Paul! Não minha!

- Sabia que iria dizer isso.

- Então por que me pediu este favor sujo?

- Porque sei que você se irrita. Invejinha do Paul?

- Eu? Inveja? Daquele rapaz que só toca canções bobas de amor?

- Ah! Então Love, Mind Games, Oh My Love, Oh Yoko e tantos outros Ohs não são músicas bobas de amor?

- Então, você conhece minhas músicas, né?

- Claro, impossível ligar o rádio ou a TV na época de natal e não ouvir esse tipo de coisa.

- E sua música toca na rádio?

- E precisa?

- Aonde você quer chegar? Me irritando deste jeito?

- Nada, só me irrito com esse seu jeitinho de intelectual frustrado. Eu pelo menos admito o quanto sou insuportável. E mesmo assim, as pessoas adoram beijar aonde eu piso.

- Comigo acontece muito mais o que você imagina.

- Lá vem você com esse papo de imagine de novo.

- Ok! Fique ai imitando o pato cantar na frente da parede buscando algum acorde...

- Não vejo muita diferença entre um pato e sua mulher cantando.

- Olha, fique ai cantando sobre mar, coqueiro, mulheres com esses acordes intermináveis e difíceis...

- It's easy if you try. Há!

- Fácil é cantar sobre a praia e o amor puro morando em Copacabana.

- Ah sim! Como também é fácil falar de um mundo sem posses vivendo no Dakota.

- Olha, eu te admirava.

- Eu nunca te admirei. White Album e Abbey Road são discos que me agrada muito, mas gostar da música não significa gostar da pessoa.

- Continuando, eu te admirava...

- E If I Fell tem acordes dissonantes belíssimos. Além das escalas eólicas em It Won't Be Long. Para uma bandinha de rock, me surpreendeu.

- Dissonantes? Escalas? Eu não preciso saber disso...

- O pato, na beira da lagoa. Com o ganso, foram ensaiar. Quém! Quém! Quém!

- Meu Deus! Eu joguei pedra na cruz.

- Ninguém mandou querer ser mais popular que o filho Dele! Prazer, Herodes.

O interfone toca e João Gilberto atende. Um minuto e nove segundos depois, João Gilberto volta à sala.

- John, Bob Dylan está subindo! Agora você está fodido!

- Vou ligar para o Elton John agora!

- Hummm

- O que que tem?

- Ah! Nada não! Pelo menos a bunda do Elton John deve ser mais bonita que a bunda da sua esposa.

- Vou ligar então para o Johnny Cash!

- Ótimo! Chamarei o Caetano Veloso.

- Se é para foder de vez, chama logo o Roger Waters.

- Claro! E com certeza eles preferem os Rolling Stones.

- Aqueles que rebolam no palco feito sua irmã?

- Pelo menos eles não tiram fotos com ursinhos.

Quando eu for eleita

O pedaço de pano vale mais que o pedaço de humanidade. A humanidade se constrói através da cultura. É claro que os vestidos são essencias. Oras, por favor, sou uma mulher. Mas ser humano sem cultura é pouco humano. Vãs palavras de uma tola que realmente acredita nisso. Não vou nem citar a educação, pois ficarei envergonhada em dizer que realmente ligo pra esse detalhe. Não sei o porquê me importo com esses fatores tão sem importância.

Minha consciência, lado são: cultura? Educação? Giovanna, você é uma idiota. Obrigada, consciência. Mas tenho que lhe calar enquanto ainda me sobra paixão. Nunca vou ser eleita. Meu insólito sonho político se esvai no meu próprio pensamento. Meu panfleto de candidatura vai conter uma foto minha de biquíni.

"Quem tem imaginação, mas não tem cultura, possui asas, mas não tem pés."

Texto retirado de Strawberry Fields de Giovanna Ortolani.

Por motivos de problemas na conexão de Giovanna, o texto foi retirado do Blog da mesma. Com seus devidos créditos e uma revisão ortográfica.

Bem-vindos

Não espere ler coisas que te coloquem para cima, muito menos falso moralismo pedindo para você rezar por todos que necessitam de uma paz ou conforto porque sabemos que não fará isso. Não estamos preocupados se o amor de sua vida é um filho da vaquinha ou uma prostituta bem arrumada. Problema é seu se aceitou dizer “sim”. Você conhece toda a discografia de Elomar e acha que Jorge Ben só era bom quando não usava o Jor? Não estamos nem ai. Passou no vestibular? Vai entender depois que se formar que faculdade é apenas uma linha em seu currículo.

Iremos falar sobre qualquer assunto. Não se assuste se algum dia você possa ler uma crítica negativa aos Beatles ou elogio da maneira como o Campeonato Brasileiro de Futebol é levado a sério. Não se espante com o que vai encontrar aqui. Não espere um Marcelo racional, Iasmin calma, Diego solidário, Guilherme sério, Suellen confiante, Dario indiferente ou Giovanna simpática.

Só tenha a certeza que encontrará sete pessoas que dividem tudo: a conta, a cachaça, o jogo na TV, a música e reclamações. Se nos perguntarem sobre o sexo, não saberemos responder. Mas isso é problema do Blog e não de uma fofoca sem sentido. Se espera encontrar aqui este tipo de mensagem, procure o Blog hiper colorido mais próximo e divirta-se. Encontrarão também pessoas sem ignorância, cabeças abertas dispostas a discussões. Pessoas com vontade de compartilhar todo tipo de assunto e proposta, seja ela cultural ou de puro interesse financeiro.

Sejam bem-vindos! Histórias Que Tia Augusta Não Conta tem o propósito de diversificar a cultura, informação, delírios, argumentos e ironias. Cada escritor com seu perfil, cada um com seu verso, cada indivíduo com seu compasso, cada dose com sua maestria, cada esquina com sua prostituta, cada semáforo com seu pedinte. Entre na Rua Augusta a 120 km/h, sentido centro e peça uma Ypióca. A conta e responsabilidade são toda sua.