A oitava arte
Marcelo Mayer
Sem bico
De classe
De chapa, de chinelo
De lado, de trivela
Lençol, de frente, de costas
Peito do corpo
Peito do pé
De testa
Não era balé, meu irmão
Era futebol
Era um crime
Que servia em qualquer jornal
No qual não circula mais
Da qual o gol não balança mais
Em que a vitória
Deixou de ser ressaca
Mas foi um cala a boca
Poeticamente trivial
